Diciembre

Y ahí sigue sin ser visitado por el dios del sueño otro día, otra noche más. Continúa con la mirada clavada en el techo, la luz apagada, arropado, con frío. El frío no viene de fuera, viene de su interior.

La almohada está húmeda. Los ojos rojos. El alma...¿dónde está?

Echa de menos. Sabe que es inútil. Es, incluso, estúpido. 

No se atreve a mover esos objetos que eran de ambos. Quiere destruirlos.

Fue idiota, imbécil. No supo jugar como debía y apostó demasiado. Acabó perdiendo y se quedó solo con la nada.

Culpable. El único de todos.

Pero sabe que lo volvería a hacer de las misma manera. Volvería a caer en las mismas trampas. Volvería a perder. Una y otra vez como en un bucle.

Tembloroso. Apagado. Ya no puede esconder lo que es.

Pensar mata, no la curiosidad como algunos afirman. Es pensar lo que te destruye. Pensar todo lo que te hubiese gustado hacer pero es que no hubo tiempo. Duró un batir de alas y se alejó a pasos de gigantes.

Irónico ese libro prestado casi al empezar. Fue como el beso de Judas de toda la historia. Era como si la condenase desde el inicio.

Desde allí, desde la cama, desde su rincón de culpa. Cuanto más mira al techo más parece que este baja. Que quiera aprisionarlo y aplastarlo. Que quiera hundirlo más. Que esté aliado.

Ni siquiera se ha atrevido a terminar el tarro de cristal lleno de estrellas. No ha tenido fuerzas. Y las estrellas está derramadas por la mesa.

Es difícil explicar realmente cómo se siente. Adjetivos como: destruido, quemado, frío, muerto o apagado, no son suficiente.

El trébol de cuatro hojas se marchitó. 

De haberlo sabido, hubiese hecho algo para al menos tener un buen motivo. Pero miento al decir que no lo sabía, se veía venir. Pero la sola idea de verlo venir hacía que se paralizase. Y, una vez que llegó el soplo de aire gélido, sacó fuerzas para no tiritar hasta que estuvo lejos. Sacó fuerzas que creía extinguidas hacía mucho. Sacó fuerzas del antiguo lobo de piedra, del lobo solitario que solía ser.

Ahora todo estaba a merced del tiempo. Al menos, había conseguido poder volver a escribir.

A.